Il lago che ci osservava 🌊🌲
Vivevamo in una casa tranquilla che sembrava essere cresciuta naturalmente dalla terra stessa 🏡🌿. Un ampio portico in legno si affacciava su un lago silenzioso, e dietro di noi si estendevano foreste infinite, dove gli alberi sussurravano anche quando non c’era vento 🌬️🌲. Al mattino l’aria profumava di foglie bagnate e acqua fredda, e la sera tutto si tingeva d’oro grazie al sole che tramontava dietro le colline 🌅✨. Era un luogo dove il tempo rallentava e le preoccupazioni sembravano troppo rumorose per poter esistere.
Mia sorella e io amavamo quella casa. Credevamo fosse sicura. Ci sbagliavamo.
Un pomeriggio, dopo aver nuotato nel lago, rientrai in casa assetata 🥵💧. I miei capelli gocciolavano ancora quando entrai in cucina. Sul tavolo c’era un bicchiere d’acqua trasparente, mezzo pieno. A prima vista sembrava tutto normale. Ma qualcosa non andava… 😐🤔
Dentro il bicchiere galleggiavano decine di minuscoli puntini neri.
Mi ricordavano i semi di basilico o i semi di chia messi in ammollo 🌱. Mi avvicinai, socchiudendo gli occhi. I puntini erano rotondi, morbidi, circondati da un leggero alone gelatinoso. Un brivido strano mi percorse la schiena ❄️😟.
«Perché stai bevendo semi nell’acqua?» chiesi con noncuranza, cercando di ignorare il disagio.
Mia sorella entrò in cucina, diede un’occhiata al bicchiere — e si bloccò 😨. Il suo volto perse colore. Non urlò. Non si mosse. Si limitò a fissarlo.
«Non sono semi», sussurrò.
Prima che potessi reagire, mi afferrò il braccio con forza, le unghie che mi si conficcavano nella pelle 😬. «Non toccarlo.»
Guardammo di nuovo entrambe il bicchiere. All’improvviso, i puntini sembravano cambiare. Non si muovevano davvero… ma non erano nemmeno completamente immobili 👀💭. Mi si chiuse lo stomaco.
«Sono uova di rana», disse con la voce tremante 🐸⚫.
La stanza sembrava più piccola. L’aria più pesante. Spinsi via il bicchiere come se potesse saltarmi addosso 🤢🙅♂️.
La domanda ci colpì entrambe nello stesso momento: come erano finite lì dentro?
Le finestre erano chiuse. La porta era chiusa a chiave. Il bicchiere era stato pulito. Non avevamo preso acqua dal lago — solo dal rubinetto 🚰. Non c’era alcuna spiegazione logica.
Quella notte non riuscimmo a dormire 🌙😵. Ogni rumore proveniente dall’esterno sembrava più forte del solito — il gracidio delle rane, il tonfo di qualcosa nell’acqua, i rami che colpivano il tetto 🌲🪵. Il lago, un tempo tranquillo, ora dava l’impressione di osservarci 👁️🌊.
Nei giorni successivi continuarono ad accadere cose strane.
Sui vetri della cucina compariva della condensa anche quando non faceva freddo ❄️. Impronte bagnate apparivano vicino al lavello e poi sparivano 🦶💦. Una volta mi svegliai convinta di sentire l’acqua scorrere, ma quando controllai era tutto asciutto.
Smettemmo di usare i bicchieri lasciati fuori durante la notte 🚫🥛. Coprimmo il lavello. Filtrammo l’acqua due volte. A volte tre. Eppure, ogni volta che sollevavo un bicchiere, esitavo 😰.
Alla fine, ce ne andammo.
La casa fu venduta. Il lago esiste ancora. La foresta lo circonda tuttora. La gente dice che sia un posto meraviglioso in cui vivere 🌳💚.
Ma a volte, a notte fonda, ripenso a quel bicchiere. Rivedo quei puntini neri che galleggiano in silenzio, in attesa 🖤⚫. E mi chiedo…
È stato un caso?
O il lago ci stava ricordando che era sempre stato più vicino di quanto pensassimo? 🌊😶🌫️
